从死神手里抢人 (第3/5页)

轻颤，指尖蹭过她的脸颊。

    女孩蓦地抬头，他依旧闭着眼，连睫毛都没有颤动分毫，可那只手，确确实实动了。

    也许…也许他听得见。

    ———————

    克莱恩不知道自己是什么时候醒的。

    意识从黑暗深处浮上来，最先感知到的是光，有什么在眼皮上晃动，分不清是煤油灯，还是手电筒。然后是气味：血腥味、硝烟味，还有.....消毒水？这是医院？

    疼痛随后苏醒。

    左肩像被火烧，右腿像被钉子贯穿，全身骨头仿佛被坦克碾碎后又草草拼凑起来，而且拼装的人显然喝醉了酒。

    活着，直到这时，第三个念头才真正落定。

    他之前不是没昏迷过，东线敖德萨那次，弹片嵌入肋间，他躺了整整一天，之前伏尔加格勒巷战，也失血昏迷过，但没有一次睡这么沉，没有一次醒过来的时候，脑子这么空。

    光线刺进来，他眯起眼，适应了几秒才睁开眼。是粮仓的地下室，霉变的谷物气味往鼻腔里钻。

    汉斯抱着枪坐在不远处的麻袋上，右边五米开外还有几个士兵，有的警戒，有的靠着墙打盹。

    没有文，这认知让他的眉头无意识皱起，荒谬。她当然应该在阿姆斯特丹，在办公室里，或者在家里看书，喝茶，被约翰看着，维尔纳那个混蛋就算再胆大，也不可能让她来这种鬼地方。

    可为什么——

    他梦见了她。

    就在刚才，在那些昏沉不清的片段里，他梦见她握着他的手，小巧，温暖，带着微微的颤抖，指甲修剪得圆润可爱，却死死抠进他的掌纹里，像是要把生命从死神指缝中抠出来。

    他甚至能感觉到那只手的温度。

    克莱恩闭上眼睛，下一秒便下了定论：幻觉，失血过多导致的，战场上常有。

    他收回思绪，开始评估自己的状况。左肩的伤，弹片贯穿，处理得不错，医生手艺还行，右腿骨折，上了夹板，固定得挺紧。

    他试着活动右手，能抬起来，手指还能收拢，这只手还能握枪，还算够用。

    就在这时，他听见一个声音，很轻，很细，像小猫睡觉时发出的若有若无的呼吸声。

    半塌的木梯上蜷着个小小的身影，缩成一团，像怕冷又像是怕摔，阳光从身后的破洞照进来，给她镀上一层毛茸茸的金边。

    克莱恩的呼吸一滞。

    文？

    这个名字在舌尖滚了滚，最终没发出声音，高烧的幻觉，他见过烧糊涂的士兵对着煤油灯喊mama。

    他盯着那个小小的轮廓，又仔仔细细看了一眼，那人影动了动，像是睡得不太安稳，微微侧了侧身。

    黑发散开，从肩头滑落，露出半张脸来，是她，又不是他记忆里的她。

    不是梦。

    如果是梦，她不会这般狼狈。不会蜷在木梯上睡觉，不会满脸血污，不会瘦成这样。

    如果是梦，她会穿着淡绿色连衣裙，在晨光里煮咖啡，一回头就对他笑，软软地唤他“赫尔曼”，会把咖啡轻轻递到他手里，歪着头安安静静看他喝。

    克莱恩的大脑在那一瞬间彻底空白，不是那种被炮弹震懵的空白，所有的“应该”和“不应该”都被抽走，只剩一个事实——

    她来了，就在这里，在废墟里睡觉，在他眼前。

    谁带她来的，约翰干什么吃的，维尔纳那个混蛋知不知道她在哪儿？

    一连串问题在脑子里轰然炸开，但很快被另一个更汹涌的情绪压下去。她没事，她还活着。

    克